Il y a quelque chose qui me manque depuis longtemps, et je ne sais plus très bien comment appeler ça. Pas un homme en particulier. Pas une relation. Plutôt une sensation, celle d’être regardée comme si j’étais la seule chose qui compte dans une pièce. Ça faisait partie de ma vie, avant. Maintenant il y a le silence, le métro, les courses, Montrouge le dimanche qui ressemble à tous les autres dimanches.
Je m’appelle Augusta. Trente-huit ans. Brune, ordinaire en apparence, mais il y a des choses en moi qui ne correspondent pas à ce que les gens imaginent quand ils me voient acheter du pain le matin. J’ai longtemps eu quelqu’un qui comprenait ça, qui aimait cette part-là de moi, la part qui a besoin d’être exposée, offerte, regardée sans honte. Il est parti. La vie a continué sans cette dimension-là et c’est une forme de deuil que peu de gens sauraient comprendre.
Ce que je cherche pour une après-midi, c’est un groupe d’hommes. Plusieurs. Assez pour que ça ressemble à ce que j’ai connu, à cette chaleur particulière d’être au centre, d’être voulue de tous côtés en même temps. Un bukkake, amateur, sans mise en scène, juste du réel et de la chaleur humaine dans ce qu’elle a de plus brut. Je sais ce que je veux et je sais l’expliquer clairement, c’est peut-être pour ça que le dialogue avec femme mature a du sens, je ne tourne pas autour.
Si vous êtes plusieurs, si vous êtes propres, respectueux et capables d’organiser quelque chose de concret, écrivez-moi. Pas de longs romans. Dites-moi qui vous êtes, combien vous seriez, et si vous avez déjà fait ce genre de chose. Je choisis. Je prends le temps de lire.
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