Quarante-quatre ans et je cherche un homme avec une laisse. Oui, vous avez bien lu. Je me suis dit que si j’allais y aller, autant y aller franchement et éviter les longues semaines à dialoguer en ligne avec une femme qui finit par disparaître après trois messages — ce n’est pas mon genre, ni dans un sens ni dans l’autre.
Je suis à Orange, blonde, slim, et apparemment douée pour les mauvais choix de vie, puisque me voilà ici à rédiger cette annonce un dimanche soir avec une tasse de thé qui refroidit. Le summum du glamour.
Ce que je veux est assez simple dans sa formulation, beaucoup moins dans sa réalisation : un homme entre trente et quarante ans, beau de préférence parce que je suis superficielle et j’assume, qui comprend que la laisse ne va pas dans le sens qu’il imagine peut-être. Ou peut-être que si. On verra.
Je ne veux pas de préservatif. Je prends mes responsabilités, j’attends qu’il prenne les siennes. Un homme qui sait ce qu’il fait, qui n’a pas besoin d’un mode d’emploi ni d’une heure de négociation pour exister dans une pièce.
Si vous lisez encore, c’est bon signe. Écrivez-moi quelque chose d’intelligent ou d’amusant. Pas les deux à la fois, ce serait trop demander.
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