Ce soir je suis dans une chambre d’hôtel à Pantin, les lumières de la ville filtrent entre les rideaux mal fermés, et je n’arrive pas à dormir. Pas parce que le lit est dur. Parce que je pense.
Je m’appelle Romane. Trente-trois ans, brésilienne, des hanches qui ont leur propre caractère et des cheveux bruns qui tombent n’importe comment sur l’oreiller en ce moment. Je suis là pour le travail, seule, et cette solitude a une texture particulière ce soir. Pas triste. Plutôt chaude. Attentive.
Ce que je cherche ce soir, c’est simple à comprendre et difficile à trouver. Un homme qui sait écrire. Qui sait construire une tension dans une phrase, qui laisse des espaces où l’imagination s’installe. Un dialogue discret entre adultes qui savent ce qu’ils font, qui ne se perdent pas en explications maladroites mais qui vont droit vers ce qui compte.
Je n’ai pas besoin qu’on se rencontre. J’ai besoin qu’on se parle vraiment. Que tu me racontes quelque chose, que tu me poses une question à laquelle j’ai envie de répondre lentement. J’aime les mots qui pèsent, les silences qu’on devine entre les réponses, les conversations qui partent dans une direction et arrivent ailleurs sans qu’on l’ait décidé.
J’ai mon téléphone dans la main, le couloir de l’hôtel est silencieux, et j’attends un homme qui comprend que les mots peuvent faire autant que les mains. Si tu lis cette annonce et que quelque chose en toi reconnaît ce que je décris, écris-moi. On verra jusqu’où ça nous emmène.
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